Que qué hacía aquí
Podría decir
Que era mi primera vez
Que era por mi familia
Que no sabía
Da lo mismo
Excusas son excusas
Nada más
Estoy
Estamos
En este barco
Que nos lleva al abismo
En este mismo mar
Donde la pobreza se juega la vida
Y la riqueza la tira por la borda
Comiendo de más
Bebiendo de más
Buscando sin límite el exceso
Regresar a la esclavitud
Con uniforme de crucero
Mientras seis tubos de escape colosales
Dejan un rastro humo que borra
Nuestro horizonte
Nuestro futuro
No quería hacer daño
a la gente de verdad.
Hoy
hace unos años
un hombre contestó:
«¿Se puede patentar el Sol?»
cuando le preguntaron
por la vacuna
que había creado.
«No hay patente».
«¿Se puede patentar el Sol?».
Su nombre era Jonas,
hijo de inmigrantes pobres,
y erradicó la poliomielitis.
«No hay patente».
«¿Se puede patentar el Sol?».
Estaba Marilyn con unos pendientes de diamantes.
Estaba Lenin con una corbata roja.
Estaba Elvis cuando era El Rey y no era ni gordo ni decrépito.
Estaba Snowden abrazado a la bandera de USA.
Estaba Putin quitándose unas gafas de sol como en un anuncio.
Estaba Nikita Khrushechev con un zapato en la mano.
Estaba Michael Jackson ya de blanco y antes de “eso” de los niños.
Estaba Leonid Shezhener repleto de medallas.
Estaban The Beatles antes de Yoko.
Estaba Elton John con gafas azules bohemias y título de Sir.
Estaba uno que decía ser Mannerheim —lo tuve que buscar en internet—, tenía bigote y vestía uniforme.
Estaba Fredie Mercury con bigote y sin SIDA.
Estaba Osama Bin Laden con una camiseta de I love NY.
Estaba Margaret Thatcher vestida de minero.
Estaba el Che con una bandera de Cuba o de Coca Cola —no sé—.
Estaba Hitler diciendo Ich Liebe Dich.
Estaba Gorvachov y su mancha en la cabeza con forma de Kamchatka.
Estaba un hombre de unos 30 que sonreía y también parecía ruso —como dice mi madre—.
Todos estaban ahí, muy juntitos, apretados como cerillas esperando
la chispa
que les hiciera otra vez arder y brillar en el infierno.
Todo olía a flor de tilo.
Llueve en la habitación.
Si esto
fuera un verso
podría ser un buen verso
para empezar un poema.
Un poema de amor, desamor
de paso del tiempo o
uno de esos que
no entiendo
pero amo.
Podría ser hermoso
y alegre
y quizás alguien
en algún lugar
lo leyera
y lo hiciera suyo.
Pero no.
“Llueve en la habitación”*
no es un verso.
*La gotera ocupaba toda la sala// Sala 1 del hospital// Habían colocado unos plásticos a modo de guía para que las gotas —caprichosas— no tuvieran otro recorrido hacia suelo// que al cubo// Esperábamos nuestro turno// El mío 16 A// Y esperábamos viendo cómo se llenaba igual que una clepsidra grotesca// Llueve en la habitación// Ahora los hospitales los llaman Fundaciones y el dinero público lo gastan —gota a gota— de forma privada// Se está desbordando// Llueve en la habitación// Por desgracia, algunos pacientes no somos rentables.
Coltán, coltán, coltán
los expertos en psicología
hacen que NO pienses
en
un elefante blanco
y dicen coltán, al menos,
debes repetir 3 veces un nombre
para recordarlo.
< suena un teléfono móvil >
—¿Dónde estás?
—Estoy enterrando vivo a un niño.
Arte y denuncia 
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