Una de las Rosas

Paredes habitan el canto
de una voz casi apagada.
La puerta del sótano se abre.
Luce cruz de hierro como estandarte.
Ventana abierta a la esperanza.
Ventana cerrada a la desesperación.
Una alfombra de sangre se extiende
bajo la rendija de esa puerta.
Dirección a la tapia del cementerio,
el corazón bombea tortura.
No sabe o no quiere saber.
Antes de saberse doler
prefiere no desfallecer.
Ha sufrido en piel
y ha sufrido en ojos.
Ha sido mancillada:
corrientes en los pezones,
ropas a jirones,
violaciones.
Dirección a la tapia del cementerio.
Das una vuelta al horizonte,
todos tus años fueron espinas
y serás rosa.

Gema Albornoz

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Dicho de otro modo

Amarillo.

Malva.

Y amapola

son los colores

de las cunetas de España.

O dicho de otro modo:

“Es el segundo país del mundo en número de desapariciones después de Camboya, con 114.226 hombres y mujeres que permanecen en fosas comunes, algunas con más de mil personas dentro, sin haber sido identificados y enterrados dignamente por sus familias” (http://memoriahistorica.org.es/tag/desaparecidos-del-franquismo/)

Recuperando del olvido a las víctimas del franquismo

la recacha

Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica En en laboratorio de la ARMH, en Ponferrada, junto a Marco, Álex, Nuria y René.

No hay nada más admirable que dedicar tu tiempo y tus esfuerzos a aquello que sabes que es justo, que si tú no lo hicieras probablemente acabaría cayendo en el olvido, que sabes que ni viviendo diez vidas lograrás llevar a término, pero que, sin embargo, cada nuevo pasito, cada minúsculo avance, hace que todo valga la pena, que las semanas, meses, años de trabajo sin garantía de resultados justifican plenamente tanto esfuerzo invertido.

Las entidades que tienen su razón de ser en la recuperación de la identidad de las decenas de miles de víctimas de la represión franquista que permanecen condenadas al olvido en fosas comunes y cunetas realizan una labor admirable, pero, sobre todo, imprescindible.

Lamentablemente imprescindible, puesto que de no ser por esas personas que dedican su tiempo a refrescarnos la…

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Лена ( Lena )

I

Mi hermana y yo somos lejos.

Y en una onomástica inventada

ella

se llama Lena y yo Yuri.

Vivimos a ciento

cincuenta

y 6

pasos del pueblo.

Y, en invierno, susurramos

el trineo hasta la escuela.

Nuestra profesora con sus manos

largas y blancas y finas y frías señala

un país que se llama

España; de allí vendrán

nens com nosaltres.

Nunca salí del puerto de Barcelona.

<1ª carta: >

“ Mi querida Lena:

siento tu soplo

y sé que tú también sientes

el mío”

II

< 2ªcarta: >

Lleida 2 de noviembre de 1937.

Ay Lena, Ay

los aviones.

Carles, Carmen, Oriol

Antoñín el flaco, la maestra; todos

en la escuela.

Todos, Lena.

Los aviones.

Yo pensaba en ti ¿ qué hubiera hecho

Yuri en mi lugar?

III

< carta: 24 enero de 2012 >

Analizar químicamente la tierra

analizar químicamente

los huesos

[ cuadrante 8 A ]: negativo.

Analizar químicamente la tierra

analizar químicamente

los huesos.

Al menos, Lena, nadie nos podrá quitar

las amapolas

que cubren las cunetas.

– Nota de prensa -:

Juicio Oral 24/1/2012

Representantes de la Comisión Internacional de Juristas, de Amnistía Internacional y de Human Rights Watch vigilarán este martes el desarrollo del juicio []

IV

<Código Penal España: Artículo 607 bis >

Sonreos

de

delitosde

lesa humanidad

quienes

come tanlos

hecho s

previs tos enel

apar

t

ado

si gu i

ente

co mo

part

e

deun

ataque general

izado osistemá

tico con

tra

lapoblacióncivil

– la población civil –

o

con tra

una parte

deella.

Bombardeo escuela Lleida 1937

Esta composición de poemas la hice en el año 2012 viendo la foto que veis arriba: Una madre llora la muerte de su hijo tras bombardeo de una escuela en Lleida. Ese año, el juez de la Audiencial Nacional, Baltasar Garzón, fue apartado de la carrera profesional por investigar los crímenes contra la humanidad producidos durante y después de la Guerra Civil Española. Todavía hay más de 100000 personas desaparecidas y enterradas en diferentes partes de España (entre ellas, uno de los mejores poetas en lengua hispana: Federico Garcia Lorca).

Es nuestra obligación honrar y recordar a todas las personas de cualquier parte de mundo (México, China, Argentina, Chile, Bosnia, España…) que fueron asesinados y enterrados en cunetas o fosas comunes por defender sus ideas en paz.

Solo si los olvidamos su muerte habrá sido en vano.

Cunetas de la vergüenza

Guernica

La Interpol ha dictado una orden urgente para que el gobierno español extradite a Argentina a veinte altos cargos franquistas con el fin de que sean juzgados en el proceso abierto para investigar los crímenes de una dictadura sangrienta, cuyas raíces continúan bien ancladas en las estructuras de poder españolas.

El Ministro de (In)Justicia español, Rafael Catalá, ya ha adelantado que no piensan hacer nada, porque se trata de crímenes prescritos en base a la indecente Ley de Amnistía de 1977, que deja en el limbo a las cientos de miles de víctimas del franquismo que continúan desaparecidas, enterradas en fosas comunes y cunetas.

En España gobierna un partido heredero de aquel régimen, que jamás ha condenado sus crímenes, ni lo hará, y que hace oídos sordos a las resoluciones de la ONU y de la justicia internacional.

Hace un año y medio escribí el siguiente poema, que me temo que seguirá de actualidad aún por mucho tiempo.

 

Miles de voces apagadas,
desoídas, olvidadas en el tiempo.
Súplicas que se lleva el viento.
Son víctimas abandonadas.

Cunetas de la vergüenza…
“No removamos conciencias”.
Disculpen sus eminencias.
Desde Bilbao a Sigüenza…

De Granada hasta León.
Desde Cádiz a Teruel…
España regada de hiel.
Ignorado hasta el perdón.

Democracia mutilada,
la que olvida la justicia,
legitima la malicia…
La dignidad derrotada.

“No abramos viejas heridas”,
acusan los herederos,
repletos sus monederos,
sus conciencias bien dormidas.

Familias que no descansan,
que luchan por el recuerdo
del padre, la madre, el abuelo…
El tiempo se les avanza.

Cada fosa abierta, un paso,
un grito por la memoria.
Que no se repita la historia,
que a los muertos hagan caso.

Mi tía

Mi tía

que es muy pía,

católica

apostólica

romana.

Catequista de su comunidad.

Monja

seglar.

Y en Semana Santa

hace

las mejores rosquillas su ciudad.

Cuando mi padre

le pregunta por las fosas comunes;

por los huesos

en las cunetas

siempre responde: “Ay hijo mío

mejor dejarlo pasar,

no hay que abrir

viejas heridas”.

Mi tía

que es muy pía

católica

apostólica

romana.

El día

de Todos los Santos

sabe

dónde llevar las flores

a sus muertos.

 

En mi país ( España ) hay más de 150000 muertos enterrados en fosas comunes víctimas de la represión franquista después de la Guerra Civil Española. Hay gente que todavía quiere negarlo y con con ello niega un genocidio. Uno más en este mundo. Este poema va dedicado a todos los muertos en fosas comunes y cunetas de España, México, Bosnia…